Tänapäeval ümbritseb rahutu surmavari igaüht meist kui nähtamatu halo

Iga inimkaotus praegu on selle aja jäädvustus, tõestisündinud lugu, mis libiseb käest. Mitteteadmine ohustab meie ettekujutust sellest, mis on tõeline. Piisavalt müüti, piisavalt oletusi, nõudkem vastuseid isegi siis, kui need täidavad meid hirmuga.

Vabatahtlikud võtavad Indias Bengaluru äärelinnas Giddenahalli külas asuvas krematooriumiväljakul pausi koroonaviirushaiguse (COVID-19) tõttu surnud inimeste tuhastamise ajal. (Reutersi foto)

Mõelge õudsele vaatepildile, mis ühel ilusal maikuu päeval Bihari Buxari elanikke tervitas. Külaelanikud nägid Gangese kaldale uhtumas peaaegu sadat pooleldi põlenud, paisunud surnukeha. Arvatavasti olid nad Covidi ohvrid ujunud sisse Uttar Pradeshist, kus nad võimaluste puudumise tõttu tseremooniata vette visati.

Häiriv visuaalne kujund surnukehadest jões, mis teeb ootamatu sissepääsu, on pärit otse Stephen Kingi romaanist. Või kuulub õudusunenägude veidrasse ebaloogilisse. Sõja kaotavas riigis loob ebausu ja vaesuse kombinatsioon loomulikult kohutava lõpu – sellise lõpu, mille vääriline härra King kiidaks kogu südamest heaks.

Eelmisel aastal oli viirusel selle kohta kauge omadus; viis korda eemaldatud. Meil olid Zoomi peod.



Tänapäeval ümbritseb meid kõiki nähtamatu halo rahutu surmavari. Nüüd on Zoom tuhastamine tavaline. Jääb üle sisendada 16. sajandi inglise vaimuliku John Dunne'i veidrat tähelepanekut, võib-olla isegi hoiatust: Kellele helistab kell? See maksab sulle. Sajandeid tagasi tuletas kirikukellade helin enne matuseid õrnalt meelde meie püsimatusest. Teistpidi tõlgendades võib näha, et hoolimata sellest, kui erinevad on meie maailmad, mis on jagatud religiooni ja klasside järgi, on meil rohkem ühist, kui me mõistame. Meie otsad on täpselt samad.

See on mõte, mis mul alati iga krematooriumikülastuse puhul peast käib, viimase viie aasta jooksul üsna regulaarselt. Kas see on see? Pärast kõiki väikseid melodraamasid ja eluraskusi satute puupalkide keskele, samal ajal kui pealtnägijad vaatavad, kuidas pandit loeb laule, millest nad aru ei saa.

Covidi häda on aga olnud leinajärgne isoleeritus. Chautha annab sõpradele ja perele võimaluse näidata, et nad hoolivad. 13-päevane leinaaeg annab meile loa väljendada leina ja austada lahkunu elu. Nii et jumalakartlikus elanikkonnas, kus surnute austamine on norm, tundub see toores, keskaegne tuhastamise ja UP-i sukeldumise puudutus eriti barbaarne. See on selge märk sellest, et kõik süsteemid on kokku kukkunud.

Kahjuks ei ole võrdlusaluseid, mille alusel saaksime praegusel ahistaval ajal oma individuaalseid või isegi kogukondade traumasid kaaluda. Seal on sürreaalne reaalsus, et istun rahulikult oma teleri ees ja vaatan inimeste hirmunud reaktsioone, keda hirmutasid triivivad surnud, inimolendid, kes visati ära, nagu flotsam ja jetsam. Neid tabasid metsloomalikud saatused, mis tabavad õudusfilmide hukule määratud kangelasi: neid ignoreeriti julmalt elus olles ja karikeeriti halastamatult surmas.

Näib, et minu ja nende elu vahel on suur kuristik, kuid kas see on tõesti olemas? Pinnapealsed geograafia ja staatuse erinevused ei tähenda Covidi jaoks midagi. Meeleheide, mille tunnistajaks me eelmisel kuul Delhis olime, rebib läbi ülejäänud India. Oli kujuteldamatu, et inimesed võivad pealinnas hapnikku oodates lämbuda. Kuid maastikul dramaatiliselt laiali laotatud surnukehade mälestust on raskem maha raputada.

Võib-olla on vaja uudiseid, mis kõlavad nagu jube kummituslugu, et suunata fookus neile, kes ootasid elust väga vähe. Surnud kehade müsteeriumi haripunkt, nagu seda võiks nimetada, viitab melanhoolsele pooleksistentsile enne piinavat lõppu.

Iga inimkaotus praegu on selle aja jäädvustus, tõestisündinud lugu, mis libiseb käest. Mitteteadmine ohustab meie ettekujutust sellest, mis on tõeline. Piisavalt müüti, piisavalt oletusi, nõudkem vastuseid isegi siis, kui need täidavad meid hirmuga.

See veerg ilmus esmakordselt trükiväljaandes 16. mail 2021 pealkirjaga „Jões piinav lõpp”. Kirjanik on Hutkay Filmsi režissöör